Я никогда так жадно не вдыхала запах мокрой земли. Гуляем по альпийскому лесу, беру в руки нежно-салатный мох, смотрю, а с другой стороны на него налипли комочки земли. От них – легкое веяние кисловатой плесени, перегноя, подвальной влаги. Я подношу к лицу прожилочки лесного бархата и снова вдыхаю. Внутри сейчас все разорвется от нетерпения, от жадности проглотить этот воздух, наполнится им, а его так мало. Еще вдох, и снова не хватает. Солнце иссушивает запах. Хочется собрать источаемые эфиры в один поток и поглощать, как первую клубнику, до изжоги, до чревоугодия. Снова тяну за тоненький стебелек цветок… хватаюсь пониже у самых корешков, чтобы вырвать обязательно с землей и ощутить этот букет через все тело, до кончиков волос. Не могу насытить бесконечную тоску по свежевспаханному полю, сену, по комьям мокрой земли, налипшей к корнеплодам бабушкиного огорода. Кружится голова, тесно в груди, еще один корешок с землей в руках, а над головой стройные мачты альпийского леса. Ностальгический приступ уже проходит, я теперь слышу другие запахи: Душистая хвоя сосен, тонкие ароматы голубой печеночницы и розового вереска. На глазах последний снег превращается в воду и испаряется, надо мной возвышаются безучастные холодные горы… Я перестаю судорожно фотографировать, сливаюсь с лесом и парю в нем.
Какая приятная усталость в ногах, солнце и горный воздух щипают лицо. Теперь, назад в город, в квартиру, в выхлопные газы, бетонные стенки. Но я возьму с собой кусочек леса, я им заполнена по самое горлышко, медленно день за днем буду отпивать, пока не превращусь в пустую, звенящую от суеты и разорванности, бутылку, и снова вернусь… Буду парить, вдыхать, и просто звенеть от счастья. По зову Земли… по зову Прошлого…
Irina Murg 